Lunes, calor.

Es lunes, 11:30 am, cuarto de hora para unas letras blogeras. Hace calor. Este fin de semana ha sido el último de la primavera y la actividad del curso se ralentiza. Son muchas las empresas que cierran ejercicio  a 30 de junio y es razonable. La ruptura, la hora de los balances, el empezar de cero tiene más que ver con la llegada del verano que con el comienzo del año lunar. Los veranos como paréntesis hispanos son improductivos. Cualquier escusa es buena para no dar un palo al agua y por unas cosas y por otras llegamos a septiembre sin vender una escoba.
Se acercan tiempos de cambio. Nada va a ser como antes y creo que los veranos tampoco. Horarios, salarios, vacaciones, extras, agarremonos que vienen curvas.

Buena semana

Al interesado A.A.

Con episodios como el de hoy uno empieza a pensar que la amistad esta sobrevalorada. Juego al golf. El sábado que viene se juega un torneo por parejas. Llamo al amigo con el que suelo jugar y me dice que se ha apuntado con otro. Si me dijese que se ha apuntado con otra podría entenderlo pero con otro...

No corren buenos tiempos para la fidelidad, la gente se vende por un plato de lentejas. A Judas le inicié en el golf. Si hoy le pega a la bola es porque el que suscribe le explicó los fundamentos del swing y pasados los años, después de una década de enseñanza, el alumno te apuñala por la espalda. El gusano se convierte en crisálida. Decepción. Espero que el interesado se de por enterado y desde esta tribuna pública donde uno se desnuda a diario les aviso para que no crean que la amistad dura para siempre. Viajen ligeros de equipaje y no esperen adhesiones inquebrantables.

Hoy hace frío, veo el parte meteorológico, el sábado lluvias. No olvidéis el paraguas y cuidado con los truenos.

  

Animo Suso

Cuando me pongo delante del teclado y empiezo con una entrada no suelo tener muy claro que es lo que voy a contar pero hoy sí.

Esta tarde he entrado, como a diario, en un blog muy recomendable "Que barullo en la herida", de un tal Suso que escribe muy bien y con sentido del humor. Pasarse. Pues bien, el tal Suso hoy hablaba de un tema tan delicado como el modo de "tocar" de los profesores a los chavales y la frontera difusa entre el cariño y la maldad. A lo que iba. En los comentarios un fulano, anónimo claro, ha venido a decir que él, Suso, cojeaba del mismo sitio de una manera sibilina y cargada de mala leche dando a entender que él sabía algo.

Escudarse en el anonimato para calumniar con temas como ese es vomitivo. Me ha dejado mal cuerpo. La red es un sitio ciertamente apasionante pero episodios como este te hacen ver que el mal está aquí al lado y te planteas si es buena idea contar tus historietas para que luego venga un anónimo y en vez de escribir "El lazarillo de Tormes" diga que te lo montas con niños, que te metes de todo o que le vas a votar a Rubalcaba.

Yo a Suso no le conozco, me gustaría,  pero un tío que escribe lo que escribe y que se abre en canal con esa facilidad lo único que toca es la guitarra. Desde aquí te mando un abrazo y si sospechas quien es el hijo de puta...

Mi hija de quince días duerme en su cunilla al lado de mi cama, ya va siendo personilla. Duerme come y caga. Una existencia no muy complicada pero tiempo tendrá para que se la compliquen.

Esta tarde ha llovido mucho, he salido con mi mujer a dar una vuelta, la lluvia había relajado el ambiente, el agua de las calles se evaporaba y olía a primavera. A pesar del paseo no me olvido de ti, hijo de puta.
  

Temus fugit

Esta mañana me he (me han) levantado temprano me he ido a currar un poquillo y aprovecho para poner unas lineas antes de hacer un poco de deporte.

 Estoy fondón. Que coño fondón. Gordo!. En los últimos años me he comprado una mochila que no hay manera de vender. Cuando uno cumple los cuarenta, toma conciencia del proceso de oxidación del ser humano, empieza a pensar que ya  ha vivido la mitad de lo que le corresponde y nota como las cosas distan mucho de ser como antes. La semana pasada se nos ocurrió - infelices de nosotros- la ideica de jugar una pachanga de fútbol sala en la cancha donde jugábamos en la Universidad (18 añitos). Al entrar, uno tenía en la cabeza las jugadas que hacía entonces y el amago de intentarlo solía acabar en grito de dolor o de impotencia.

El tiempo pasa a velocidad de vértigo y me temo que no nos damos cuenta y cuando uno reflexiona, como ahora, le entra un sudor frío en las manos que moja el teclado.

Buen sábado. Mi hija empieza a despuntar. Pibón.

Omelette

La tortilla de patatas es algo mas que un plato. Este fin de semana voy a hacer 200 km para comer una ensalada y la mejor tortilla de patatas de España y por tanto del mundo. La hacen en un restaurante-santuario en un pueblecito a 100 km al norte de Pamplona, Lesaca. No se lo digan a nadie. Luego todo se sabe.

Que gusto da

No soy especialmente adorador del sistema que tenemos en esta piel de toro nuestra, pero de las cosas que te reconcilian con el sistema es poder contemplar las caritas del pasado domingo por la noche. Ver como se le cerraban los ojillos a pepiño era revelador de lo cerrado que debía tener el otro ojo. Mandar al carajo a la patulea gobernante probablemente no sirva de mucho, pero reconforta. Y mucho.

En mi pueblo, Pamplona, tenemos la "peculiaridad", por llamarlo de alguna manera, de los bildus. ¡ Que majos y que evolución tan democrática!. Su lider "carismático" es un tal Maiorga Ramirez, de los Ramirez de toda su puta vida, que hasta hace poco era un chico nacionalista, pero pacífico él; bueno, pues ha sido bildurizarse y asumir el alarido amenazante, puño en alto para que la peña se entere de lo radical que es. Lamentablemente sus "compis" no le tomarán en serio hasta que se tire un par de añitos en el trullo y eso a Maiorga no le va a molar. Póbrico.

Ayer inscribí en el registro a mi hija Teresa. Cada día mas mona, como su padre. Noté como el sistema se iba apropiando un poco de ella. Ya existe para su otro papa, el estado, ya tiene su tarjeta de SS, pronto le sacaremos el pasaporte y dentro de nada su otro papa empezará a pedirle ierrepeefes y de mas zarandajas.
Bienvenida Teresa. Tus dos papas te quieren pero uno mas que otro.

ya somos cuatro

He estado varios días inactivo pero tenía escusa. Ayer nació mi segunda hija. Todo fue según el guión establecido para las dos. Es una monada mi hija lo cual es un puro epíteto.

La matrona que atendió el parto era búlgara. Curioso personaje. Se veía en cada movimiento, en cada comentario en un español mejorable, en cada acto, que aquel era su parto un millón. Transmitía confianza y eso que mi mujer la recibió a puertagallola, rompiendo aguas tipo jeiser salpicando a tutiplén. Digo esto para constatar como ha cambiado este país. Los partos los atiende personal búlgaro y lo hacen bien.

Tras el análisis sociológico y el nacimiento nos subieron a la habitación 119 del hospital. Allí tres camas vacías tardarón poco en llenarse. Aparecieron en escena una marroquí que no hablaba una palabra de español y a la que su "marido" abroncaba cada diez minutos y una gitana cuyo maromo se quejaba de todo. Nada le gustaba. La cama, la comida, el médico, mi suegra (lógico). Yo me preguntaba, absorto contemplando a mi hija (que es muy mona) que habría hecho yo para merecer semejantes compañeros de viaje hospitalario y convencido de lo bueno que sería presentar a estos personajes factura de cargo de lo que costaría el parto de su parienta y condicionar una de abono por igual importe  a no comportarse como un capullo. Todos viviríamos estancias hospitalarias menos traumáticas.

Bueno. Me llama mi suegra. Alguna tareica me va a asignar.

Rojos de primera

Ayer todo fue bien. Sofía está en casa y en el cajón de mi mesilla de noche tengo un bote con el aparato que le quitaron. Souvenir, espero, de los peores momentos de mi vida.
Por la noche mi equipo me arregló el día en otra segunda parte memorable. Repetí gritos y mi socia me abroncó.
 Si se despierta la niña yo no la voy a dormir.
Cariño...nos hemos salvado.
Vale, vale...se ha dado media vuelta y se ha dormido.
Un poco de complicidad....por Dios!!!

Esta mañana, con el regusto de la victoria en la boca, me he duchado y me he ido a currar. Los rojos han sido mi primer café. Se agradece porque pasa poco. Hoy, en la barra del bar no se habla de otra cosa y la gente se gasta los euros con más alegría. Gracias Rojos.

Tostada

Mañana, como ya dije, operan a mi hija para quitarle un aparato que le pusieron para administrarle la quimio. Para su madre y para mi es algo así como el final de un mal sueño. Una pesadilla con final feliz. Llevo todo el día dándole vueltas. La tostada no ha caído del lado de la  mantequilla pero el hecho de que caiga es una putada gorda, sobre todo si se trata de tu primera hija con seis meses. Algunas cosas no deberían estar permitidas.

Mañana subiré a la quinta planta. Oncología pediátrica. Aquello es pequeño. Las paredes están pintadas con dibujos animados pero el lugar impone, acojona. Esperas. Varios padres con sus niños hacen lo mismo. Anne, una niña de cuatro años tiene un tumor que la ha dejado ciega, sus padres se comportan con normalidad y entereza. Se alegra por lo bien que está Sofía. Me entran ganas de llorar y abrazarle.
PUTA TOSTADA.

Lunes postpartido

Ayer hubo subidón. Mi equipo de fútbol, osasuna, perdía en partido vital y en media hora hizo tres goles.
No me dan muchas alegrías los rojos pero ayer mi hija me miraba sorprendida ante los alaridos de su padre. El fútbol es de las pocas cosas que me gustan hasta el límite de poder hacer el ridículo. Soy un tío mas bien racional pero un gol activa mi pequeño hemisferio emocional. Llegué a hacer el arquero de rodillas. Ver para creer.

Acabo de llegar de Zaragoza de buscar a mi suegra. 370 km por una suegra. Una medallita de mi mujer es lo mínimo pero me conformaré con que me deje escribir un rato.

Esta mañana he reconocido internamente mi estupidez. Tengo una caja fuerte en mi restaurante para cambios y algo de dinero. Se ha atascado y el técnico me ha preguntado por la llave de seguridad. Mi repuesta ha sido "está dentro" momento en el cual me he insultado de gravedad.

Hoy ha empezado mi verano. He empezado a ver esas pelusillas propias de esta época en Pamplona que según creo son de los castaños. Para mí ese era el pistoletazo del verano. Que largos eran!!!

Domingo

Supongo que una de las cosas que te cambian cuando te casas es el domingo. La transformación es brutal. Antes los domingos por la mañana no existían y ahora, no solo si existen, sino que además tienen mínimo 26 horas. Mi hija, y de su madre, tiene la costumbre de aparecer a las siete de la mañana para recordarnos que es de día. Mi socia está a punto de reventar y por lo tanto papa le tiene que facilitar su dosis de Bob Esponja a unas horas en las que el bueno de Bob tendría que estar sobando.
Mi reflexión es la siguiente: la programación a las siete de la mañana de un domingo de Bob es causa o consecuencia de que una niña de 2 años madrugue tan traumáticamente. Si es causa.ALGUIEN DEBE PARAR ESTO.

POR UN DOMINGO DE 24 HORAS.

Primero tecleo y luego leo

Son las seis de la tarde y llueve en Pamplona de forma torrencial, mi mujer ordena armarios y mi hija revolotea. A mi mujer ordenar armarios le fascina casi tanto como llamarme a voz en grito en el momento que empiezo a escribir (ya está tardando).

Mi socia es un chollo de esos que uno no debe desaprovechar a no ser que uno sea muy homosexual; en caso de ser poco homosexual, ella disipa dudas. La conocí en el aeropuerto de Heathrow, lo cual queda muy bien. Llevo casado con ella cuatro años, tenemos 1,8 hijas y dentro de quince días 2. Me gusta mi socia, quiero decir que me sigue gustando y eso que no compartimos ninguna afición salvo la de entenderse con el socio/a.

Llevo diez minutos escribiendo y no me llama... algo pasa. No...ya ha venido a preguntar que hago. Me quedo mas tranquilo. La estadística es la estadística.

La verdad es que, como decía, en Pamplona hace una tarde de esas propicias para escribir, ya que la alternativa de ir a un centro comercial aterra. Si tengo suerte y María (así se llama mi socia) se encela con los armarios, salvo la tortura del CC.

El lunes viene mi suegra, ya que mi socia alumbrará este mes y su madre-mi suegra dirige las operaciones. Llegará y se tirará tres semanas diciendo que de mañana "no pasa". A cambio tengo un mes de cobertura total con Sofía. Tu me das cremita...

Me cuentan que mi hermano está en el taco del Opus. El es cura, lleva seis años en Roma y juega al padel con el Jefe. En el taco vamos. Digo que me cuentan porque solo habla con mis padres y si le llaman. Nada nuevo bajo el sol. Eso si, el tío tiene futuro. Es inteligente, ortodoxo hasta el paroxismo y no duda. Si lo dice el Padre, palabra de Dios. Espero que sea el próximo Padre. Me pregunto: ¿si él es el Padre, yo seré el Tío? supongo que sí.
Ya me veo con un despachito en Roma, con un numerario de esos clónicos de secretario y un asistente nativo para el idioma. Me veo, me veo. El Juan Guerra de la prelatura.
Espero que Echeverría no lea esto, creo que podría tirar por tierra el ascenso de mi hermano y no me conviene para nada.
- Don Iñaki (así se llama mi hermano): ha leído esto?
- MMMMM bueno Don Javier....ya sabe.....mi hermano .....es solo de sangre.....yo le encomiendo pero nada.....
- Mandele una carta y reconduzca su actitud.
- Ya pero.....
- Escriba....le....."El Tio" ....pero que se ha creido!!!
- Lo haré pero....no le prometo nada.
- " Mientras tanto buscaré otra pareja de padel".
 ¿Que habrá querido decir el Padre con lo de buscar otra pareja......?

Buen sabado

Sofía

Han pasado dos años desde que a Sofía le diagnosticaron un tumor en el abdomen del tamaño de su abdomen y la semana que viene le operan para quitarle el aparato que le insertaron para inyectarle la quimio. Sofía está "limpia". Dios aprieta pero no ahoga. Ahora, pasado el tiempo, veo con pespectiva los que sin lugar a dudas fueron los peores momento de mi vida.
Recuerdo la sala fría de hospital donde un médico de urgencias me dijo a bocajarro que mi hija de seis meses tenía cáncer. La llamada a mi mujer para contárselo. Las lágrimas en la cama de esa noche. La angustia con mayúsculas. Los días de pruebas en el hospital. La tensa espera de la visita del médico cada mañana, las noches "durmiendo" en el hospital con ella...Todo ha pasado...Hoy su profesora de "la guarde" nos dice que es una "crack" (nada que no sepamos). Ahora duerme. Mañana a las siete me despertará y querré pegarle pero no podré.

cena de colegas

Hoy, como cada primer jueves de mes, cenamos los amigos sin las "socias", es una costumbre muy navarra esa de juntarse los amigos "sin" (como la cerveza) y la verdad es que lo pasamos bien. Hablaremos de Zapatero, de fútbol, de la puta crisis; nos tomaremos un gin tonis y pa´casa. No hay mucho margen para la sorpresa, ni falta que hace. Es un kit-kat en el fragor de la semana y un prologo del finde.

He estrenado hoy blackberry. Es impresionante como vamos teniendo en el bolsillo cada año un artilugio que supera al anterior. Hoy me acordaba del primer móvil ericsson que tuve, lo comparo con este "bicho" y la verdad, acojona.

Buenas noches

Job

Tengo poca paciencia, mi parienta cree que ninguna y ella siempre tiene razón. Hoy me he armado de la poca paciencia que tengo y he llamado a telefónica para cambiar de móvil. Después de 45 minutos y con la musiquilla de espera dentro de mi ser...mi parienta se queda corta.

La paciencia es una virtud que me gustaría tener, también más pelo (algo), pero que le vamos a hacer.

Sr. Laden descanse en paz

Ayer se cargaron a Bin Laden. Me parece bien. Cargarse las torres gemelas y, en ellas, a 3000 americanos no sale gratis. Siempre me preguntaba como viviría (en caso de que viviera) el tipo este siendo consciente de que su cabeza valía los dolares que valía, y lo que es más importante, los votos que proporcionaría en USA.
No tiene que ser "vivir". Lo que está claro, visto lo visto, es que si te buscan te encuentran. El Dioni y Laden son claros ejemplos.

Esta noche es el Madrd-Barça. Que grande es el fútbol. Tras el partido de ida reconocieron que no había eliminatoria y todos los futboleros nos hemos auto convencido de lo contrario con tal de no perdernos espectáculo semejante. En fin, cervecita, picoteo y a disfrutar.

Hoy me han llamado para decirnos que la semana que viene le quitan el reservorio que mi hija tiene implantado en el pecho para inyectarle la quimioterapia. A Sofía le diagnosticaron cáncer con seis meses y hoy, pasados año y medio, está para comérsela con reservorio y todo.

Mañana piu.

1.- Prólogo

Me estreno en esto de la tecla por el puro placer de escribir.

Soy Lalo, 42 años, joder que viejo, Pamplona, casado, 1,5 hijas. Me gusta escribir, la política, el fútbol ...soy heterosexual, liberal, católico, español, osasunista, groumet y mas cosas no todas confesables.
Me propongo escribir para mí.