Mañana, como ya dije, operan a mi hija para quitarle un aparato que le pusieron para administrarle la quimio. Para su madre y para mi es algo así como el final de un mal sueño. Una pesadilla con final feliz. Llevo todo el día dándole vueltas. La tostada no ha caído del lado de la mantequilla pero el hecho de que caiga es una putada gorda, sobre todo si se trata de tu primera hija con seis meses. Algunas cosas no deberían estar permitidas.
Mañana subiré a la quinta planta. Oncología pediátrica. Aquello es pequeño. Las paredes están pintadas con dibujos animados pero el lugar impone, acojona. Esperas. Varios padres con sus niños hacen lo mismo. Anne, una niña de cuatro años tiene un tumor que la ha dejado ciega, sus padres se comportan con normalidad y entereza. Se alegra por lo bien que está Sofía. Me entran ganas de llorar y abrazarle.
PUTA TOSTADA.
Sólo puedo ofrecer una cosa: cuentos.
ResponderEliminarAsí que si quieres alguno, para tí, para una niña o para cualquiera que lo necesite allí, ya sabes.
Pídelo, tío.
Al fin y al cabo son gratis.
Driver padre de dos enanas, que le han dado más sustos que el carajo.
Que todo vaya bien. Un abrazo.
ResponderEliminarSeguro que sí.
ResponderEliminarGracias
Me alegro mucho por vosotros y por la niña, de que vaya todo para arriba. Un saludo.
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