Lunes, calor.

Es lunes, 11:30 am, cuarto de hora para unas letras blogeras. Hace calor. Este fin de semana ha sido el último de la primavera y la actividad del curso se ralentiza. Son muchas las empresas que cierran ejercicio  a 30 de junio y es razonable. La ruptura, la hora de los balances, el empezar de cero tiene más que ver con la llegada del verano que con el comienzo del año lunar. Los veranos como paréntesis hispanos son improductivos. Cualquier escusa es buena para no dar un palo al agua y por unas cosas y por otras llegamos a septiembre sin vender una escoba.
Se acercan tiempos de cambio. Nada va a ser como antes y creo que los veranos tampoco. Horarios, salarios, vacaciones, extras, agarremonos que vienen curvas.

Buena semana

Al interesado A.A.

Con episodios como el de hoy uno empieza a pensar que la amistad esta sobrevalorada. Juego al golf. El sábado que viene se juega un torneo por parejas. Llamo al amigo con el que suelo jugar y me dice que se ha apuntado con otro. Si me dijese que se ha apuntado con otra podría entenderlo pero con otro...

No corren buenos tiempos para la fidelidad, la gente se vende por un plato de lentejas. A Judas le inicié en el golf. Si hoy le pega a la bola es porque el que suscribe le explicó los fundamentos del swing y pasados los años, después de una década de enseñanza, el alumno te apuñala por la espalda. El gusano se convierte en crisálida. Decepción. Espero que el interesado se de por enterado y desde esta tribuna pública donde uno se desnuda a diario les aviso para que no crean que la amistad dura para siempre. Viajen ligeros de equipaje y no esperen adhesiones inquebrantables.

Hoy hace frío, veo el parte meteorológico, el sábado lluvias. No olvidéis el paraguas y cuidado con los truenos.

  

Animo Suso

Cuando me pongo delante del teclado y empiezo con una entrada no suelo tener muy claro que es lo que voy a contar pero hoy sí.

Esta tarde he entrado, como a diario, en un blog muy recomendable "Que barullo en la herida", de un tal Suso que escribe muy bien y con sentido del humor. Pasarse. Pues bien, el tal Suso hoy hablaba de un tema tan delicado como el modo de "tocar" de los profesores a los chavales y la frontera difusa entre el cariño y la maldad. A lo que iba. En los comentarios un fulano, anónimo claro, ha venido a decir que él, Suso, cojeaba del mismo sitio de una manera sibilina y cargada de mala leche dando a entender que él sabía algo.

Escudarse en el anonimato para calumniar con temas como ese es vomitivo. Me ha dejado mal cuerpo. La red es un sitio ciertamente apasionante pero episodios como este te hacen ver que el mal está aquí al lado y te planteas si es buena idea contar tus historietas para que luego venga un anónimo y en vez de escribir "El lazarillo de Tormes" diga que te lo montas con niños, que te metes de todo o que le vas a votar a Rubalcaba.

Yo a Suso no le conozco, me gustaría,  pero un tío que escribe lo que escribe y que se abre en canal con esa facilidad lo único que toca es la guitarra. Desde aquí te mando un abrazo y si sospechas quien es el hijo de puta...

Mi hija de quince días duerme en su cunilla al lado de mi cama, ya va siendo personilla. Duerme come y caga. Una existencia no muy complicada pero tiempo tendrá para que se la compliquen.

Esta tarde ha llovido mucho, he salido con mi mujer a dar una vuelta, la lluvia había relajado el ambiente, el agua de las calles se evaporaba y olía a primavera. A pesar del paseo no me olvido de ti, hijo de puta.
  

Temus fugit

Esta mañana me he (me han) levantado temprano me he ido a currar un poquillo y aprovecho para poner unas lineas antes de hacer un poco de deporte.

 Estoy fondón. Que coño fondón. Gordo!. En los últimos años me he comprado una mochila que no hay manera de vender. Cuando uno cumple los cuarenta, toma conciencia del proceso de oxidación del ser humano, empieza a pensar que ya  ha vivido la mitad de lo que le corresponde y nota como las cosas distan mucho de ser como antes. La semana pasada se nos ocurrió - infelices de nosotros- la ideica de jugar una pachanga de fútbol sala en la cancha donde jugábamos en la Universidad (18 añitos). Al entrar, uno tenía en la cabeza las jugadas que hacía entonces y el amago de intentarlo solía acabar en grito de dolor o de impotencia.

El tiempo pasa a velocidad de vértigo y me temo que no nos damos cuenta y cuando uno reflexiona, como ahora, le entra un sudor frío en las manos que moja el teclado.

Buen sábado. Mi hija empieza a despuntar. Pibón.